LOS ALAMOS TIEMBLAN...

Los álamos tiemblan al soplo del atardecer. 
El otoño oscurece a esos labios tempranos
 donde todo amanecía transparente, manzana.
 El gallo solar retorna a las neblinas
 a la estaca solitaria donde ya no es Pan.
 Todos los caminos ya no conducen al cuerpo.

 El otoño pule su lámpara de llovizna
 en el bostezo de un lince, en el temblor de los álamos, 
en la pereza del caballo hacia el heno,
 de la gaviota hacia el mar.
 La pereza de esos labios que-antaño-no eran mudas cenizas.

 Hace tiempo que ya no escucho nada
 ni siquiera al zureo de las palomas mentales 
ni al hojoso murmullo del dolor que a veces
 suena como el idilio de Sigfrido
 los revólveres nevados mutuamente se idolatran
 y los verdugos memorizan como a un credo 
el ars poetica de Horacio 
anejo a mis ruinas todo queda encantado:
 mis manos colmadas de luciérnagas 
son más felices que mi deseo.

 Como restos de humo al extinguirse una fogata
 aún alardea mi voz llamando a las cosas por su nombre:
 puente álamo révolver naranjas... 
aún intento emitir señales grises de comunicación
 pero así como el humo no tarda en disolverse en el cielo
 así mi voz no tarda en disolverse en las palabras
 que también se extinguirán
 sólo permanece el aroma esencial de las cosas:
 muere el melocotón en los labios no su aroma en el tiempo.

 Cerrados para mí los paraninfos 
-allí deciden el precio medio de las palabras-
 vuelvo al poema que sólo aspira
 durar lo que la flor del ciruelo
 o el vino en la copa.

 Sin deberes como manzanas sucias
 sin más exilio que darse un paseo diariamente
 por las afueras de la serenidad
 viviré cerca del lobo
 echado en la más alta colina
 junto a la aurora boreal:
 él es el único que ha comprendido 
el por qué de tantas huídas tantas carroñas mentales
 el por qué de haberme arrancado los ojos 
para no ver más la Esfinge
 los destrozos de la siega final.

 Hoy es la última función de tu voz-máscara
 cada noche te encierras en la palabra 
o su celda más limpia
 la luna desova sus larvas de luz
 en un nevado vitral de tus ojos 

 la ciudad enferma amanece con tos de niño.

 

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