FIGURA DE PORCELANA

Mis manos temblaban
de poseerla

y se cayó se quebró
en mil pedazos iridiscentes
como una figura de porcelana
china o de limoges

horas y horas pasé
recomponiéndola
pegando cada trozo
cada esquirla de su ser
según la imaginaba
en su perfección
al crepúsculo
en una vitrina
o sobre mi pecho

pero al final
recuperé no una figura
de pastorcilla con su báculo
y mejillas sonrosadas
que espera el silbo
de su señor

sino la figura
de una diosa guerrera
una Atalanta sin piedad
o una espantosa Kali
domadora de leones

sus manos apenas temblaban
de poseerme

ACARICIO A LOS LOS LIBROS...

Acaricio a los libros,
me despido de sus páginas,
de sus lomos gastados,
de su olor a vainilla y cortezas añejadas,
de sus trazos de humedad, tinta, pétalos,
café, insomnios...
de las tantas horas que allí me refugié
como un fugitivo de sus perros perseguidores
o un ermitaño que huye del mundo y sus batallas
por el vellocino de oro.

Acaricio a los libros
como a los muslos perfumados de una amante
 que(presiento) me otorga una última noche
como una bendición o un tiro de gracia
antes de irse a modelar el  barro de otros cuerpos,
de otra incertidumbre.

Acaricio a los libros,
me despido de la única realidad que conozco,
la única existencia: mitos, palabras, ensueños...
A este hora prístina del amanecer
cuando la lluvia golpea en los cristales
al ritmo de una sonata de Schubert,
acaricio a los libros como el que parte
hacia una guerra o un exilio del que jamás regresará.

Afuera, emergiendo de una neblina azul,
me espera un landó, el júbilo de unos cuervos,
y la sonrisa evanescente de Emma Bovary.

OVILLEJO

Quien extingue mi razón?
-La imaginacion
Quien menoscaba mi vileza?
-Tu belleza
Y quien me ilumina el camino?
-El vino

Deste modo en mi destino
no existe meta ni holganza
Y solo merece alabanza
La imaginacion, tu belleza, el vino.

EN EL JUEGO DE LA VIDA...

Dans le jeu de la vie
je ne savais pas que tous le coups
son permis...
aunque un golpe fue suficiente
para derribarme
(o iluminarme)
Ni siquiera sé si fue un golpe
o una ráfaga de lluvia
o el perfume aleatorio
de una mujer en mis sueños.
o la onda expansiva de unas palabras
a punto de ser poema o insulto.
Ni siquiera sé si descendí hacia el Hades
o volé hacia Avalon.
Hay golpes en la vida tan mudos y enigmáticos...
Ni siquiera sé si jugué a la vida o a la muerte.
Algo me derribó. Alguien, Un perfume.
Una ráfaga de lluvia. El vuelo de una golondrina.
El grito de una estrella fugaz.
La onda expansiva de las palabras.

La risa final del tiempo o de Circe...

SIEMPRE HE VIVIDO EN LA MONTAÑA...

Siempre he vivido en la montaña

Nunca he bajado de la montaña

aún con nieves eternas o ventiscas

que abisman la noche y sus cuervos.

No soy el voluptuoso y perverso

Viejo de la Montaña

ni un eremita amanuense

del silencio y los pájaros

No soy el halcón peregrino en las rocas

que observa su presa volar

con artera indiferencia

No soy el hayedo siempre húmedo

por el llanto de doncellas que ya

no pueden acariciar el cuerno

de su amado Unicornio.

Tampoco soy el riachuelo que sólo canta

en la profundidad de la noche

y calla en la claridad del día.

Sólo soy mi propia sombra

que nunca ha bajado de la montaña.

No la vendí

no la perdí...

Mi sombra siempre ha sido

salvaje y montaraz.

La espero,

aún tengo fe de que pueda bajar

de la montaña y unirse

a mis pasos

mis pasos que hace tiempo

son el eco vacío de la lluvia

sobre los vanos senderos que al alba

sólo conducen a la niebla de las ciudades

(y en la niebla  de las ciudades no brillan

tus ojos de torcaza, Beatrice,

sino los ojos amarillentos

de los chacales siempre en vilo)