Daisy-like and dazzled
by the last ray of hope
Eurydice turned back
not from the underground
but the underworld.
She was alone and beaming.
Orpheus just decided to remain
down in the realm of darkness
dancing and playing the lute.
WORTHING, 1894
A cloudburst loomed over the Worthing seaside,
and he puffed curls of blue smoke
from his Parascho cigarette to the leaden sky.
Snazzy and just arrived from London,
jolly like a maypole. He clocked himself hearing
his own name—ghostly—from the pier:
Oscar! Oscar!
He believed himself seeing Ganymede
conjured up by the scented smoke.
The most beautiful effete ever, cupbearer of Gods.
A breeze of lust wafted through the green carnation
glowing on his lapel.
Though it was not his name that resonated
all over the sea, but the wind soughing
through a seagull's skeleton.
THE PEBBLE
You touched a pebble
that rested for ages and ages
dreaming of being the moon
*
(Beneath the pebble a cricket
rehearsed a fugue
to the starry night.)
*
The pebble on your hand
was lighter than the weight
of a hummingbird in the air
the weight of the truth
in some lips.
EL VIEJO MARX(I y II), de Adam Zagajewski
I
Londres es húmedo
y en cada habitación alguien tose.
Nunca le gustó el invierno.
Sin pasión, reescribe una y otra vez
manuscritos del pasado.
El papel amarillo es frágil
como la tuberculosis.
¿Por qué la vida corre tercamente
hacia la destrucción?
Pero la primavera retorna en sueños
con nieves que no hablan
en ninguna lengua conocida.
¿Y dónde encaja el amor
dentro de su sistema?
Donde uno encuentra flores azules.
A los anarquistas los desprecia,
los idealistas le aburren.
Desde Rusia recibe informes
demasiado detallados.
Los franceses son ricos.
Polonia es ordinaria y apacible.
América nunca cesa de crecer.
Hay sangre en todas partes,
hay que cambiar el papel de la pared..
Empieza a sospechar
que la pobre humanidad
siempre andará fatigosamente
a traves de este viejo planeta
como un lunático de barrio
agitando sus puños
hacia un Dios invisible.
II
Trato de imaginar su último invierno,
Londres, frio y húmedo, los besos cortantes de la nieve
sobre las calles vacías, el agua negruzca del Tamesis,
prostitutas congeladas encendiendo hogueras en el parque.
Enormes locomotoras sollozarian en algun lugar de la noche.
En el pub, los obreros hablarían tan rápido
que no entendería ni una sola palabra.
Talvez Europa fuese mas próspera y en paz,
pero los belgas aún atormentan el Congo.
¿Y Rusia? ¿Y su tirania? ¿YSiberia?
Pasaría todas las noches mirando hacia las persianas,
no podría concentrarse, volvería a escribir viejas obras,
releer al joven Marx dia tras dia sin parar,
y secretamente admiraria a ese ambicioso autor.
Aún tendria fe en su visión fantástica
pero en momentos de duda
se preocuparia porque le habria dado al mundo
solo una nueva versión de la desesperanza;
entonces cerraría los ojos y no vería nada
sino la roja oscuridad de sus párpados.
BERTOLD BRETCH EN LA ETERNIDAD (ADAM ZAGAJEWSKI)
Tu tumba yace justo en el corazón de Berlín,
en ese cementerio elitista y filosófico
donde no entierran a cualquiera, donde
Hegel y Fichte descansan como anclas oxidadas
(sus barcos hundidos en el abismo
de los libros de texto)
Tus errores extravagantes, tu adoración de la doctrina
yace a tu lado como hachas y lanzas en cuevas neoliticas,
igualmente útiles, igualmente necesarias.
Eligiste Alemania del Este, pero también
un pasaporte austríaco, por si acaso.
Fuiste un revolucionario precavido
¿pero puede un oxímoron salvar al mundo?
Escribiste un poema: Para los nacidos mas tarde.
Tenías la esperanza de que el futuro
cedería a tu persuasion. Pero el futuro
ha pasado.
Los nacidos mas tarde, indiferentes, sin rumbo
caminan entre tumbas como turistas en museos
que solo miran las inscripciones debajo
de los cuadros.
Es abril, un dia soleado y fresco, negras sombras
se aferran a las lápidas, como si los detectives fueran
los verdaderos inmortales.
Adam Zagajewski
(tomado de su libro "Asimetria", 2014)
EL VIAJE (VASKO POPA)
Y la carretera viaja
También.
La carretera suspira
Con el más oscuro profundo suspiro
No tengo tiempo para suspirar
Viajo muy lejos
Ya no tropiezo más
Con las durmientes piedras del camino
Cómodo viajo.
No me defiende más
El viento ocioso
Como si me ignorase
Viajo veloz.
Los pensamientos dicen que me fui
Algun sordo y sangriento dolor
En el más profundo abismo de mi ser
No tengo tiempo para pensar.
Viajo.
PUTOVANJE
Putujem
I drum takođe putuje
Drum uzdahne
Dubokim tamnim uzdahom
Za uzdisanje vremena nemam
Putujem dalje
Ne spotičem se više
O usnulo kamenje na drumu
Putujem lakši
Ne zagovara me više
Besposleni vetar
Kao da me ne primećuje
Putujem brže
Misli mi kažu da sam ostavio
Neki krvav neki potmuo bol
Na dnu ponora za sobom
Za razmišljanje vremena nemam
Putujem
VASKO POPA(1922-1991)
LOVE POEM (BRANKO MILJKOVIC)
the poem appeasing quarrelsome words,
the freedom having its slaves
and the lips that are bought by a kiss.
I love the word from which you steal two images
and the image drawn inside the eyelid,
the flowers bickering with Time
in the name of future fruits and the spring honour.
I love everything what is moving on,
cos everything is moving on,
moving after the laws of death and repose.
I love all the truths which are not required.
I love the tenderness of yesteryear
in order to say my body "enough"
and dream about plants, fingers, eyes, ears
differently arranged in the woods
rather than in my body.
LJUBAV POEZIJE
Ja volim sreću koja nije srećna,
pesmu koja miri zavađene reči,
slobodu koja ima svoje robove
i usnu koja se kupuje za poljubac.
Ja volim reč o koju se otimaju dve slike
i sliku nacrtanu na očnom kapku iznutra,
cvetove koji se prepiru sa vremenom
u ime budućih plodova i prolećne časti.
Ja volim sve što se kreće
jer sve što se kreće -
kreće se po zakonima mirovanja i smrti.
Volim sve istine koje nisu obavezne.
Ja volim jučerašnje nežnosti,
da kažem svome telu "dosta",
i da sanjam bilje,
prste, oči, sluh
drugačije raspoređene u šumi
negoli u telu.
BRANKO MILJKOVIC(Serbia, 1934-1961)
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