BRIEF AUTOBIOGRAPHY

And all was glittering

true to life in my poems

(except my own life)

LOS DIAS SON PALABRAS QUE ESCRIBIMOS...

Los días son palabras que escribimos
con nuestros pasos:

cada día puede ser
un poema inolvidable
o un obituario.

cada día puede ser una danza salvaje
en la gruta del Posilipo
(entre geranios y ninfas)
o una tumba solitaria en el desierto de Atacama
(entre cactus y sierpes)

Los días son palabras que escribimos
con nuestros pasos:

nuevos caminos
las borran
o las embellecen,
nuevas lluvias
las vuelven barro
o eternos ciruelos en flor.

FROZEN WORDS

Los antiguos griegos creían
que el frío glacial del invierno
podía congelar las palabras pronunciadas
hasta que el verano las volviese a liberar
de sus celdas heladas en el aire.

Así están mis palabras ahora, Isabel.
Aquellas palabras de amor
que prometían un viaje definitivo
a la salvaje honestidad de nuestros cuerpos
nuestras mentes
también están congeladas
a la espera de ese verano en Amalfi
o Marrakech

Palabras de amor
.-ahora de hielo-
que sueño decirte al oído
cuando suceda ese imposible verano
de nuestras vidas.

FIGURA DE PORCELANA

Mis manos temblaban
de poseerla

y se cayó se quebró
en mil pedazos iridiscentes
como una figura de porcelana
china o de limoges

horas y horas pasé
recomponiéndola
pegando cada trozo
cada esquirla de su ser
según la imaginaba
en su perfección
al crepúsculo
en una vitrina
o sobre mi pecho

pero al final
recuperé no una figura
de pastorcilla con su báculo
y mejillas sonrosadas
que espera el silbo
de su señor

sino la figura
de una diosa guerrera
una Atalanta sin piedad
o una espantosa Kali
domadora de leones

sus manos apenas temblaban
de poseerme

ACARICIO A LOS LOS LIBROS...

Acaricio a los libros,
me despido de sus páginas,
de sus lomos gastados,
de su olor a vainilla y cortezas añejadas,
de sus trazos de humedad, tinta, pétalos,
café, insomnios...
de las tantas horas que allí me refugié
como un fugitivo de sus perros perseguidores
o un ermitaño que huye del mundo y sus batallas
por el vellocino de oro.

Acaricio a los libros
como a los muslos perfumados de una amante
 que(presiento) me otorga una última noche
como una bendición o un tiro de gracia
antes de irse a modelar el  barro de otros cuerpos,
de otra incertidumbre.

Acaricio a los libros,
me despido de la única realidad que conozco,
la única existencia: mitos, palabras, ensueños...
A este hora prístina del amanecer
cuando la lluvia golpea en los cristales
al ritmo de una sonata de Schubert,
acaricio a los libros como el que parte
hacia una guerra o un exilio del que jamás regresará.

Afuera, emergiendo de una neblina azul,
me espera un landó, el júbilo de unos cuervos,
y la sonrisa evanescente de Emma Bovary.

OVILLEJO

Quien extingue mi razón?
-La imaginacion
Quien menoscaba mi vileza?
-Tu belleza
Y quien me ilumina el camino?
-El vino

Deste modo en mi destino
no existe meta ni holganza
Y solo merece alabanza
La imaginacion, tu belleza, el vino.

EN EL JUEGO DE LA VIDA...

Dans le jeu de la vie
je ne savais pas que tous le coups
son permis...
aunque un golpe fue suficiente
para derribarme
(o iluminarme)
Ni siquiera sé si fue un golpe
o una ráfaga de lluvia
o el perfume aleatorio
de una mujer en mis sueños.
o la onda expansiva de unas palabras
a punto de ser poema o insulto.
Ni siquiera sé si descendí hacia el Hades
o volé hacia Avalon.
Hay golpes en la vida tan mudos y enigmáticos...
Ni siquiera sé si jugué a la vida o a la muerte.
Algo me derribó. Alguien, Un perfume.
Una ráfaga de lluvia. El vuelo de una golondrina.
El grito de una estrella fugaz.
La onda expansiva de las palabras.

La risa final del tiempo o de Circe...