martes
SI MUERO EN EL AIRE
Si muero en el aire
que sea con mi verdadera voz cantando
a las nubes, a los angeles,
en silencio.
Si muero en el aire
que sea breve el vuelo o revuelo,
la eternidad o la nada.
Que sea leve el cielo,
que no duela en las manos
si intento asirme a su azul
o a sus pajaros.
Si muero en el aire
que sea como un pajaro ebrio de sol
y sur y azur
y azor
miércoles
martes
LOS DIAS SON PALABRAS QUE ESCRIBIMOS...
Los días son palabras que escribimos
con nuestros pasos:
cada día puede ser
un poema inolvidable
o un obituario.
cada día puede ser una danza salvaje
en la gruta del Posilipo
(entre geranios y ninfas)
o una tumba solitaria en el desierto de Atacama
(entre cactus y sierpes)
Los días son palabras que escribimos
con nuestros pasos:
nuevos caminos
las borran
o las embellecen,
nuevas lluvias
las vuelven barro
o eternos ciruelos en flor.
FROZEN WORDS
Los antiguos griegos creían
que el frío glacial del invierno
podía congelar las palabras pronunciadas
hasta que el verano las volviese a liberar
de sus celdas heladas en el aire.
Así están mis palabras ahora, Isabel.
Aquellas palabras de amor
que prometían un viaje definitivo
a la salvaje honestidad de nuestros cuerpos
nuestras mentes
también están congeladas
a la espera de ese verano en Amalfi
o Marrakech
Palabras de amor
.-ahora de hielo-
que sueño decirte al oído
cuando suceda ese imposible verano
de nuestras vidas.